Me dijo que el enamoramiento era una forma más de enajenación humana. Aún lo recuerdo. Me sonó a locura, y más viniendo de una persona presuntamente cuerda [luego me di cuenta de que nunca había conocido el amor y que tampoco era una persona demasiado sensata].
     Y ahora me pregunto si estoy loco. Y ahora se preguntan si están locos, si lo que hacen tiene sentido. Y ahora todos nos preguntamos si estamos locos o hasta qué punto podemos estarlo. Y no tengo otra contestación que, sí, que todos lo estamos.

Que, en realidad, el más loco de todos es el que menos lo esté…

     Estoy mojado, empapado, de la misma lluvia que ha enloquecido a esta ciudad. Pero no lo consigue conmigo. No quiero pensar que fuera lo que necesitaba pero creo que hacía demasiado tiempo que no valoraba los techos. Todos esos arriba, abajo o a un lado que te protegen incluso cuando ya estás mojado. Porque nunca es demasiado tarde como para saber aprovechar nada.

Y mejor con cordura…

     En este pequeño habitáculo, oscuro y siempre circunstancialmente falto de limpieza, me río. Me río de todo lo que ocurre ahí abajo. De cómo insistimos en jugar a esto que se atreven a resumir con sólo cuatro letras. De cómo perseguimos constantemente ganar la partida lanzando una y otra vez los dados, que seguramente nunca nos darán la combinación perfecta. Pero seguimos lanzándolos una y otra vez, incesantemente, porque es precisamente en eso en lo que consiste el juego.

Y mientras ahí abajo la partida sigue…